EL PRIMER BESO

Yo sé...
Que en algún lugar de tus recuerdo,
tendrás guardado
el primer beso robado.

Aquel beso ansiado tan largo tiempo.
Beso tan deseado, que no fue beso,
fue... caricia de tus labios,
una brisa, un pensamiento,un instante:
Sólo eso, ¡pero cuánto era!
aquel, primer beso robado.

Descubrir el amor.
Compartir tantos sentimientos.
Mil pensamientos.
El instinto del ser.
El fundamento de sentir, de vivir.
El cielo... con sólo un beso.
La comunión del espíritu.
¡Todo eso, con un beso!

Un beso, una caricia robada
entre risas, castaños y amapolas.
A plena luz del día:
para que nos viera el Sol
y se nublara de envidia.

Sólo un beso...
¡pero, cuánto es eso!
La primera caricia del corazón.
La insinuación del amor.

El comienzo de una pasión.
Tu primer día de vida.
El respierar por la piel,
más hondo, y más deprisa.

La sensación de calor
que te provoca el amor,
aunque tirites por dentro.

El consuelo de beber
cuando te ahogas de sed.
El amanecer de mayo
La caricia de tu pelo.
El canto del ruiseñor.
el sueño, de estar soñando contigo.
El aroma a jara y a hierbabuena.

Todo esto te circula por las venas,
cuando bebes el primer beso robado.

Sólo eso...
¡pero cuánto es el primer beso!

LUNA ENAMORADA

¡Ay, Luna de mis amores!
Dama de mantilla blanca,
Cuando hagas hoy tu ronda,
de amores, enamorada;
coge tu manto de estrellas,
y ve al balcón de mi amada
a contarle mis amores.

¡Ay Luna! !Ay Luna Blanca!
Dila, como la quiero.
Qué sin ella, yo no vivo.
Qué sin ella, no soy nada.
Qué sin su mirada muero
y su mirada me mata
de tanto como la quiero.

Pon una estrella en su frente.
¡Ilumina su mirada!
y con tus labios de plata,
besa su cabello negro,
de noche sin Luna blanca.

Haz que suspiren sus labios.
Qué el amor...
queme sus estrañas;
y con tus rayos de Luna,
recorre todo su cuerpo:
besa sus pechos de nácar.

Pasada la media noche;
cuando rendida, entregada,
¡cómo una virgen desnuda!
se recueste en su almohada
recordando mis amores;
échate junto a ella
en el borde de su cama
y vela sus dulces sueños;
hasta que despunte el alba
y te retire a ti el velo...
y el Sol, entrando por la ventana,
acaricie su cabello
de noche sin Luna blanca.

EL GRILLO

¡Canta grillo, canta!

No detengas tu monótono estribillo:
que nos mantega despiertos,
para poder escuchar
el sentir de los sentidos.

¡Canta grillo, canta!

¡Ay! No cejes en tu empeño.
No creas que por pequeño,
que por ser poco elegante,
tú no eres importante:
¡Cantante de primavera!
¡Músico de los sueños!

¡Canta grillo, canta!
No tengas en cuenta
tu acento;
que peor, es no cantar,
ni soñar...
o estar muerto por dentro
y no podernos amar.

¡Canta grillo, canta!

Que tu murmullo me encanta:
pues tu destino es cantar.
¿Acaso hay mejor destino?

Cantar, a los enamorados.
Cantar... a la libertad;
a la mujer, al amante.
Hacer feliz a los niños...
y cantar a los ancianos
en su último verano.

¡Canta grillo, canta!
No nos dejes dormir más.

Despierta nuestra alma,
que la vida se nos va
y nos cogerá dormidos;
viviendo, sin haber vivido,
y sin siquiera haber sabido:
Amar... Soñar... y Cantar.

ERES SÓLO MENTIRA

¡Mentira!
Mentira es cada palabra
que sale por esa boca.
Boca amarga.

Boca, que dice mentira
de la mañana a la noche,
de la noche a la mañana:
a todas horas.
¡Mentira!

Mentira, cuando me tocas.
Mentira, cuando me abrazas.
Mentira cuando me dices
que me quieres con el alma.
¡Mentira! ¡Mentira!

¡Tu vida es una mentira!

Son mentira tus palabras.
¡Y hasta cuando me miras,
me mientes con la mirada!
Toda tú eres mentira...

Mentira... vahído... nada...

OCTUBRE

Octubre... Octubre...

Mezcla de frío y arena,
que se introduce en las venas
como potente abrasivo.

Arranca, mata, destoza,
todo lo que sale al paso:
desde la pierna hasta el brazo
y del codo a la cabeza;
dejándote hueco, vacío: muerto.

Así es octubre, gris.

Víspera de difuntos.
Antesala de la muerte, que viene a verte:
a recoger su cosecha...
de carne torturada, cansada, yerma.

Hace mucho, ¡mucho frío!
No queda luz en el cielo.
Los pájaros se han ido, dejándonos en silencio.

No quieren ver el final.
¡Triste y fatal final que espera!

Ya no está la primavera.
El verano se nos va.
El invierno es inminente.
Estoy de cuerpo presente.
¡Me habéis condenado ya!

Así, es octubre... la vida; amarga, gris.

Ya que me habéis matado y torturado mi cuerpo;
hacer tiras de mi piel.
¡Abrirme en canal el pecho y arrancarme el corazón!
Con vuestras uñas, negras y afiladas; cortar las venas:
la cava... la aorta...

Destrozar las mítrales.
Junto con los genitales, dejarlas secar al sol;
para pasto de los buitres y alimañas carroñeras:
que te matan y comen tu carne muerta.

¡Beber mi sangre!
que es roja...
¡Cómo las tardes de octubre, peleando con las sombras!

Cuándo ya no quede nada; noche cerrada.
Cuándo el corazón...
sea solo músculo; sin corazón, sin latidos:
extirparme los pulmones, el bazo.
Seccionarme el espinazo.
Aplastarme el pie derecho.

Ponerme una roca en el pecho de doscientas toneladas;
que no pueda respirar, que no pueda decir nada:

¡Ni un quejido!
¡Ni un sollozo!
¡Ni un suspiro!

Que nada pueda escuchar ¡nada!
No quiero llantos y risas de serpientes y de hienas...

Para que sea perfecta tamaña carnicería;
machacarme la cabeza con un martillo pilón.
Mirar si queda algo dentro.

¿Qué es lo que veis...? ¡Nada! ¡Nada! ¡Desolación!
... y silencio.

Ya no queda nada en la morada del alma.

Hace mucho, mucho tiempo, que se fue desesperada.

Así es como me dejáis: sin cuerpo, sin alma;
sin nada...
Así, estoy yo. Así es octubre; gris.

Después de tando dolor: aún podéis sacar provecho
del destrozo.

Meter todos los trozos, en el centrifugador.
A dosmil revoluciones, tenerlo puesto un buen rato,
y obtendréis un ungüento.
Apto: para bronceado, depilatorio,
mascarilla de belleza, hidratante o desodorante;
que disimule el hedor que deja, la intolerancia,
la indiferencia...
Las vanidades que os encadenan.

Que vuestro cuerpo aparezca...
blanco, limpio, reluciente; oliendo a aromas de oriente,
pero podridos por dentro.

¡Qué atroz!

¿No sabéis, que ya estáis muertos?

¡Sí, sí, muertos, muertos...! hace mucho, mucho tiempo.

Mucho antes que yo.

¡Así es octubre; gris!

LA TARDE

La tarde me vino a ver,
para decirme al oido
que no me puedes querer.

¡Qué tú nunca me has querido!
Pero yo... no la he creído.

¿Cómo la iba a creer?
¿Dí, cómo?

Si ayer mismo; me juraste...
que tú siempre me querrías
mientras que la Luna brille,
y salga el Sol cada día.

¡Ay!
La fuente rumoreaba,
acariciando la piedra.
¡Qué es verdad!
-Me decía-
Que tú, a mí no me quieres.
¡Qué no! que no me querías.

Me enfadé tanto
con ella...
que su agua no bebí.
Qué se la guarde pa' ella.
¡Yo, sólo bebo de ti!

PENSAMIENTO

¡Tú, yo, el viento...!
En medio, mi pensamiento.

Tú, la Luna, ¡el día!
en medio, el alma mía.

El mar, el cielo, el Sol,
en medio mi corazón.

Que para quererte tanto
como yo a ti te quiero...
Ni el mar, el Sol, la Luna
ni el viento; apartan
mi pensamiento de ti.

Sólo tú, eres mi vida,
El Sol que me alimenta,
¡el aire que yo respiro!
la Luna que me contempla.
Aliento que me da calor.
Eres mi noche y mi día.

¡Sólo tú... mi pensamietno!

LOS SUEÑOS PERDIDOS

Se me han perdido los sueños.
Los dejé por el camino.
Me obligaron a dejarlos,
los demás, y mi destino.

Creía en el amor...
en la amistad, en mi hermano.
Creía en la justicia; en el ser,
por ser humano.

Tenía fe en el cielo
que alumbra nuestro camino:
creía que iluminaba
cada ser sobre la Tierra;
que al alba...
una gota de rocío
caía en cada brizna de hierba.

Que nadie, podía comprar
el calor del Sol
ni la luz de las estrellas,
¡una mirada de Luna!

¡¡Mentira!! ¡¡Mentira!!

¡Todo es mentira...!

¡Ellas también se venden!

¡Todo se compra y se vende
si tienes con que pagar!

¡Qué mentira tan cruel!
¡Qué triste y dura es la vida!
Pues te trata con desdén
o ni siquiera te mira.

Tenía cuando era niño,
el alma llena de anhelos,
y hasta hoy mismo ¡Ay Dios!
no se me ha caido el velo.

Ya nada podéis hacerme.
¡Nada, me podéis quitar!
Me habéis quitado los sueños.
¡Dejarme morir en paz!

Se me han perdido los sueños,
los dejé por el camino...

LA GAVIOTA

(A Rafael Alberti - El poeta marinero)

Es el sentir del poeta
que quiere ser marinero,
para contarle al mar
de que color son los sueños.

Ser gaviota en el mar
y en la tierra marinero.
Volar como la paloma
y equivocarse de nuevo;
volver, a emborracharse de amor,
navegando en los recuerdos.

¡Soñar...! aunque te equivoques.

Querer como estás queriendo,
y entregar a borbotones,
el amor que llevas dentro.

¡Llorar, por estar riendo...!

¡Vivir! aunque estés muriendo
por estar queriendo tanto.
Poder hablar con el mar
y contarle tus secretos;
amores... ¡y fantasías!

Así, es como los poetas,
bebemos el vaso de la amargura,
del dolor ¡del desconsuelo!
de navegar por la tierra
donde ya no hay marineros.
Donde el amor es de piedra.
¡Donde no nos quedan sueños!

Donde no quedan, siquiera:
palomas que se equivoquen,
gaviotas en el mar,
ni en la tierra marineros
ni poetas, para poderlas cantar.

¡Háblame de amor, marinero!
Dime, si se quieren las olas del mar.
Si se buscan, si se abrazan, si se besan.
¡si sienten, lo que es amar!

Si su pasión es la misma,
que yo siento al navegar
por el mar de los amores,
donde mi amada es, la brisa,
y yo, soy la tempestad.

¿Dime, cuánto se quieren?

¿de qué color, son su amores?
¿son blancos como la espuma,
azules, como es el cielo,
o rojos como el coral...?
o del color de mis amores,
que es de infinitos colores
como las gotas del mar.

¡Háblame de amor, marinero!

Dime, ¿cómo se puede querer,
aunque no te estén queriendo?
Dime cómo se puede soñar
con amores...
con pájaros encantados
con mares llenos de flores.
Con ríos de leche y miel
con sirenas y con diosas
en palacios de cristal.

Con quien pinta los colores.
... con gaviotas en el mar.

Enséñame a volar
como vuela la paloma.
sin saber adónde va.

¡Qué más da, dónde yo vuele,
si nací para volar!
¡¡enséñame a soñar, marinero!!
Enséñame a no tener miedo
de volverme a equivocar
cuando yo diga, ¡te quiero!

Yo quiero ser, gaviota en la mar,
y en la tierra marinero.
Amar, aunque me equivoque,
porque sin amor... ¡me muero!

TÚ ERES POESÍA

No hace falta ser poeta
para hacer poesía.
A veces...
con el aliento, con la mirada,
con tu sonrisa:
tú, compones mil poemas.

Cuando abres la ventana
y te emocionas
al contemplar lo que ves:
Tu amigo, el árbol viejo,
al que ves todos lo días.
El perro y el zapatero,
qu pasean muy temprano.
Al que va a servir al amo.
La luz en aquel cristal, que respira.
El reloj de la estación
que te recuerda las horas...
si contemplas el cielo, y lloras,
¡es que eres un poeta!

Cuando ves a un niño,
y tu alma se conmueve
al contemplar sus manitas
juguetear con el aire,
y quisieras abrazarle
¡estrujarle con tus brazo!
y das gracias a la vida
por ese inmenso milagro,
¡eso, es poesía!

Cuando hablas al viento,
y le escuchas...
¿acaso no eres poeta?

Si miras al Sol,
que madruga para verte,
y dejas que te acaricie
hasta que tu cuerpo hable
y sientes lo que es amor;
¿no te sientes un poeta?
¿no sientes la poesia?

Si haces feliz a la gente
que disfruta tu mirada,
la gente que te rodea,
la que no te pide nada;
que se conforman con ver
una sonrisa en tu cara,
porque su felicidad...
es verte feliz a ti
y sentir que tú les amas;
¿qué más se puede pedir,
no es esto poesía?

Por eso...
Por eso mismo,
no envidies a nadie en el mundo;
ni a nobles, sabios o artistas,
que para hacer poesía,
no hace falta ser poeta.
¡Tú eres poesía!

MORIR EN MAYO

Cuando mi aliento se enfríe,
Cuando mis ojos no lloren.
Cuando no sienta la lluvia
y no cante el ruiseñor...

Cuando, ya no perciba
la fragancia de las flores;
y mi alma quede sola,
huérfana de tus amores:

¡Enterrarme en cualquier parte!

No quiero duelos ni honores.
Yo solo quiero pedir...
cuando tenga que morir,
que no me muera yo en mayo.

¡En mayo, quiero vivir!

TIEMPO Y OLVIDO

Oír, la palabra yerma y el aliento dormido.
Ver, tu mirada sin luz, mirando mis ojos fijos.
Sentir, otra vez, como nos moja el agua;
ver otra vez la noche, ¡sentir otra vez frío!
Todo, cuanto antaño, que tanto nos amábamos,
no sentíamos...

El tiempo sin tenerte, es duro.

El tiempo de olvidarte, es largo.

El tiempo... ¡es algo sin sentido!

Porque hubo un tiempo, en que tanto
nos quisimos,
que pensábamos, que nuestro amor era infinito.

Y hoy, ¡ya ves!

Nos hablamos, nos miramos...
y nuestro amor, se ha ido.

Tú a mí, ya me has olvidado
... y yo, ¡casi te olvido!

LA CÁRCEL DEL CORAZÓN

¿Se puede encerrar el viento,
la luz... o los pensamientos?

¡No! No se puede... ¿verdad que no?
¡No puedes, no!

¿Puedes apagar el Sol, la Luna,
o las estrellas?
¿Poner grilletes al mar...?

¡No, no! No puedes ¿verdad?

¡Ilusa...! ¡Qué ilusa eres!

¿Cómo prentendes entonces
encerrar mi corazón
y llenarle de cadenas,
para que no te ame yo?

¡Dime! ¿Cómo podráis?

Si en una cárcel,
tú pudieras encerrarle,
ponerle con siete puertas
y echarle más de cien llaves,
y una muralla delante
desde la tierra hasta el cielo;
no dudes que escaparía,
para verte cada día.

¡Sólo por poder amarte!

¡Cómo fuera...!
escaparía, si pudiera.

En una nube,
o montado en un dragón.

¡Cómo sea!
pero, escaparía,
para amarte cada día.

¡Sí pudiera...!

En una gota de agua,
o en la pata deuna hormiga:
pero, me escaparía.

En la escoba de una bruja.
En una frágil burbuja,
me escaparía.

En el lomo de un león
encima de un caracól
si pudiera, escaparía.

En una semicorchea.
¡En el cuerno de un Mamut!
pero... me escaparía.

En el latir de la piedra,
andando sobre la hiedra,
¡me escaparía, si pudiera!

Le diría a mi enemigo,
que me llevase contigo.

¡Pero, me escaparía,
para amarte cada día!

ROSAS BLANCAS

¿Será, que estoy dormido...?

¿Será, que estoy despierto?

No sé...
Pero estoy soñando, Juno.

-¿Y qué dicen tus sueños, Juan?

-¿Mis sueños...?

No son sueños.
Sólo son...
fantasías, ilusiones.

- Juan, el amor,
es fantasía, ilusión;
es fuego en el corazón.

- Entonces...
no estoy loco Juno,
pues mi sueño,
habla de amor.

Sueño...

Con un campo blanco,
con un estanque en el centro.

En el campo...
hay rosas blancas, sin espinas.

-¿Rosas blancas, sin espinas?

- Sí Juno, calla, que te lo cuento.

En el centro,
hay un estanque, sin agua.

-¿Sin agua...?

- Sí, sin agua:
está lleno de fuego
y en forma de corazón.

- Veo, que estás loco, Juan.
Rosas blancas, sin espinas,
y un estanque de fuego.
No cabe duda ¡estás loco!

- Calla Juno, por favor,
no me despiertes del sueño.

Veo...
como las rosas me miran.

Están cantando, llorando,
riendo...
amando en silencio.

-¡Sí, si que estás loco, Juan!

- Calla Juno, calla:
no me quites este sueño.
Que quiero seguir soñando
que soy estanque de fuego
en forma de corazón..

Soñar... con rosas blancas,
campos blancos...

¡Quiero soñar con sueños!

Yo quiero seguir soñando,
y amando...
aunque me encuentre despierto.

LA FRAGUA

¡A martillazos...!
A martillazos, te rompen los sentimientos.

Con un cincel y un martillo, ¡te parten el alma!
Cogen tu ser, le meten en una fragua...
¡y lo funden!

No importa, no importa que grites:
¡Qué yo, soy yo...! ¡Qué no me parezco a nadie!

Da igual. No te escuchan...

A todos, hay que marcar como ganado;
en la carne.

¡Qué tengo de barro el cuerpo!
¡Qué quiero estar con mi madre!
No quiero escuchar el tiempo...
A mí, me da igual quien mande.
Quiero hablar, respirar... ¡y ver como cae la tarde!
Contemplar las estrellas... ¿y bebérmelas!
En balde. ¡Es en balde! ¡Es igual lo que tú sientas!
Eso no le importa a nadie.

Ya han escogido tu nombre, tu destino.
Te han marcado y llevado a tu camino:
allí te dicen que andes, que no te salgas de él
o sabrás lo que es el hambre.

No te dejarán comer, ni beber, ni podrás oír a nadie.
Te podrán de catalina en una rueda muy grande.
No verás amanecer...
¡Ni cuando se pone el Sol!
Serás para siempre un becerro; sin cara, sin expresión.
Andarás a cuatro patas, dormirás en un rincón,
y tu piel arrancarán para quitarte el calor;
o quizás para tapar, a la Doña de algún Don.

Tu piel, no será tu piel.
Tu cabeza, de cartón.
¡todo tú, serás guiñapo!
Carne trémula, fundida:
ceniza de viejo fogón sobre la tierra exparcida.

¡Y tú... ya no serás tú!

LIMOSNA DE AMOR

¡Soy huérfano del amor!
¡Pájaro sin destino!

Soy un guijarro rodando
en la corriente del río.

Soy tormenta en el estío.

Soy la hoja, que del árbol,
se desprende en el otoño,
y con la que juega el viento
hasta que queda rendido.

Soy el dolor del herido,
tortura del pensamiento,
el amanecer tardío...

Anochecer en enero...
en mayo, tallo partido.

En mi mente, ya no hay calma;
sólo, caos, desvarío.
¡Y tengo frío en el alma!

No soy nada, nada tengo;
ni hermano, amante o amigo
que seque mi soledad.

Por no tener, no he tendido,
ni la fortuna de verte.
No he sabido imaginarte,
para poder quererte.

¡Señor!

¿Qué es un hombre en este mundo?

¿Para qué ha venido?
Si no, para dar amor
y también a recibirlo.

¡Por favor, por caridad!
dame un poco de amor
que lo tengo merecido.